sexta-feira, 9 de setembro de 2016

III

Falavas da noite,
dos seus punhais ociosos, 
das suas fragrâncias milenares,
dos seus presságios estelares.

Uma fonte rumorejava
algures nas trevas.
Não sei se anunciando um jardim inquieto,
se chamando a si as aves longínquas,
se cantando as poucas sílabas que compõem o tempo.

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